🔻 Reflexión: 56 Años y un Millón de Posibilidades.

 

🔻 Reflexión: 56 Años y un Millón de Posibilidades.

Vale cada minuto del vuelo Santiago-Orlando, cada gota del calor húmedo de la soleada Florida, cada fila agobiante bajo el sol que no da tregua. Porque al cruzar las puertas del Kennedy Space Center, algo dentro de uno cambia. No es solo un museo o un parque temático: es una especie de santuario moderno, un altar construido en honor a la curiosidad humana. Y ahí estaba yo, mirando hacia arriba como un niño, con la boca entreabierta, sintiéndome pequeño ante la magnitud de esos cohetes colosales, esas lanzaderas ciclópeas que alguna vez rasgaron el cielo.

Había algo profundamente conmovedor en ver esas máquinas que antes solo habitaban libros, documentales o nuestras fantasías de infancia. Estaban ahí, reales, desgastadas por el tiempo y por el fuego. Testigos de una época en que la humanidad osó levantar la vista y atreverse a salir de su cuna. Y es inevitable pensar: si hace apenas 56 años pisamos la Luna por primera vez, ¿cómo no imaginar que hay civilizaciones que podrían haber iniciado ese camino hace no 56 años, sino un millón de años?

El intervalo es casi ridículo. Un millón frente a cincuenta y seis es como comparar un océano con una gota. En términos cósmicos, nosotros acabamos de aprender a caminar. Apenas hemos salido del útero de nuestro planeta, y ya soñamos con otros mundos. ¿No es acaso arrogante pensar que estamos solos? ¿O incluso pensar que somos los primeros?

Esa pregunta no surge desde el escepticismo, sino desde la humildad. Porque, al ver esos cohetes, lo que uno siente no es poder, sino asombro. Lo que uno experimenta no es soberbia, sino reverencia. Porque esos artefactos, tan masivos y tan precisos, no son solo ingeniería: son símbolos. Representan lo que Jung llamaría una “proyección de la totalidad”, un impulso del alma humana por conectar con lo otro, lo desconocido, lo que habita más allá de las estrellas y también más allá de nosotros mismos.

Quizás esa necesidad de explorar no sea solo científica, sino espiritual. Quizás cada cohete lanzado al espacio es también una plegaria. Una declaración silenciosa de que no nos conformamos con el aquí y el ahora. Que estamos hechos, como escribió Carl Sagan, “de materia estelar”, y que nuestro destino es, tarde o temprano, volver a las estrellas.

Entonces sí. Vale la pena. Y se los recomiendo. Vale por la emoción infantil, por la curiosidad adulta y por la posibilidad remota —pero absolutamente lógica— de que no estamos solos. Porque si apenas medio siglo nos llevó a la Luna, ¿qué nos dice que no hay otros que nos lleven millones de años de ventaja? Si el universo ha tenido tiempo de sobra para gestar vida y conciencia, ¿quiénes somos nosotros para pensar que acabamos de llegar y ya conocemos todas las respuestas?

Un abrazo.

Iván

🔻 Reflection: 56 Years and a Million Possibilities Every minute of the flight from Santiago to Orlando was worth it. Every drop of Florida’s humid heat, every exhausting line under the relentless sun. Because the moment you walk through the gates of the Kennedy Space Center, something inside you shifts. It’s not just a museum or a theme park — it’s a kind of modern sanctuary, an altar built in honor of human curiosity. And there I was, looking up like a child, mouth slightly open, feeling small before the magnitude of those colossal rockets, those cyclopean launchers that once tore through the sky. There was something deeply moving about seeing those machines — once confined to books, documentaries, and childhood fantasies — now there, real, worn by time and fire. Witnesses to an era when humanity dared to look up and step beyond its cradle. And it’s impossible not to think: if we first set foot on the Moon just 56 years ago, how can we not imagine that other civilizations might have started that journey not 56 years ago, but a million? The scale is almost absurd. A million compared to fifty-six is like comparing an ocean to a single drop. In cosmic terms, we’ve only just learned to walk. We’ve barely emerged from our planet’s womb, and we already dream of other worlds. Isn't it arrogant to believe we’re alone? Or even to think we’re the first? That question doesn’t come from skepticism, but from humility. Because when you see those rockets, what you feel isn’t power — it’s wonder. What you experience isn’t pride — it’s reverence. These machines, so massive and precise, aren’t just feats of engineering: they’re symbols. They represent what Jung would call a “projection of totality,” a drive of the human soul to connect with the Other, the Unknown — that which lies beyond the stars, and also beyond ourselves. Perhaps this need to explore isn’t just scientific — perhaps it’s spiritual. Maybe every rocket launched into space is also a kind of prayer. A silent declaration that we refuse to settle for the here and now. That we are made, as Carl Sagan once wrote, “of star stuff,” and that our destiny is, sooner or later, to return to the stars. So yes — it’s worth it. And I wholeheartedly recommend it. Worth it for the childlike awe, the adult curiosity, and the distant — but entirely logical — possibility that we are not alone. Because if just half a century took us to the Moon, what tells us there aren’t others out there who began their journey millions of years ago? If the universe has had more than enough time to give birth to life and consciousness, who are we to think we’ve only just arrived and already know all the answers?