🔻 Caso: Daniel Seguel | La luz que bailaba sobre Santiago

 

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Caso: Daniel Seguel | La luz que bailaba sobre Santiago

Nombre del testigo: Daniel Alejandro Seguel Rodríguez
Ciudad y País: Santiago, Chile
Fecha del incidente: Año 2009; fecha exacta no recordada por el testigo
Hora aproximada: Cerca de la medianoche.
Cantidad de Testigos: 3: Daniel, su hermano Pablo Seguel Rodríguez y su cuñado Rodrigo, quien realizó la observación desde otra ubicación y utilizó binoculares
Dirección o Coordenadas: Sector de Lira con Santa Isabel, Santiago Centro, Santiago, Chile. La observación principal se realizó desde el gimnasio y la azotea de un edificio de aproximadamente 24 pisos. 

Investigación por Iván Vega Recabal

Daniel Alejandro Seguel Rodríguez es psicólogo y, al momento de los hechos, cursaba el último año de su carrera universitaria. La experiencia que decidió compartir ocurrió aproximadamente en 2009, cuando vivía junto a su hermano en un departamento ubicado en el sector de Lira con Santa Isabel, en Santiago de Chile.

Era una noche de semana y Daniel se encontraba realizando una actividad completamente cotidiana en las instalaciones de su edificio. Lo que comenzó en ese escenario habitual terminaría convirtiéndose en un recuerdo que, muchos años después, todavía lo lleva a formular preguntas para las que no ha encontrado una respuesta definitiva.

Ponte cómodo, porque aquí comienza un nuevo Testimonio OVNI.

Mi nombre es Daniel Alejandro Seguel Rodríguez. Soy psicólogo, me especialicé en sexología y actualmente tengo cuarenta años.

Lo que voy a contar me ocurrió hace bastante tiempo y, hasta el día de hoy, sigo sin encontrar una explicación que me deje completamente conforme. Es diferente de muchas de las experiencias que habitualmente se escuchan cuando alguien habla de fenómenos extraños en el cielo. Por eso, cuando conocí otras historias que tenían ciertos elementos parecidos, algo volvió a hacerme ruido.

Sobre todo porque, con el paso de los años, empecé a cuestionar la explicación que normalmente asociamos a este tipo de experiencias: extraterrestres, naves, platillos voladores. En mi caso, no estoy seguro de que el asunto vaya necesariamente por ahí.

Todo comenzó de una manera muy simple. Y creo que precisamente esa sencillez es una de las cosas relevantes de la historia.

Ocurrió en Santiago Centro, aproximadamente en 2009, lo recuerdo porque estaba a punto de terminar la universidad. Estudiaba Psicología en la Universidad Central y cursaba mi último año.

Vivía entonces con mi hermano en un departamento ubicado en el cuarto piso de un edificio situado en el sector de Lira con Santa Isabel, en Santiago. Mi hermano es un año mayor que yo, abogado de la Universidad Católica y bastante escéptico respecto de estas materias, aunque siempre he pensado que, en algún lugar, conserva cierta apertura frente a experiencias difíciles de explicar.

Aquella noche era un día de semana. No puedo asegurar si fue lunes, martes o miércoles, aunque tengo la impresión de que pudo haber sido un martes.

Como hacía habitualmente, subí a hacer ejercicio al gimnasio del edificio.

El gimnasio se encontraba en la parte superior, cerca de la azotea. Era —y según recuerdo continúa siendo— el típico gimnasio pequeño de un edificio residencial: ventanales, algunas máquinas, caminadoras y dos bicicletas estáticas. Desde ellas se podía mirar hacia el poniente.

Hay que imaginar también el Santiago Centro de 2009. Existían muchos edificios, por supuesto, pero la densidad no era la misma que hoy. Desde aquella altura todavía era posible mirar a considerable distancia y distinguir luces lejanas en distintos sectores de la ciudad.

El edificio tenía alrededor de veinticuatro pisos. Desde arriba, por lo tanto, el campo visual era amplio.

Yo hacía ejercicio escuchando música en un Walkman. Mi teléfono celular era muy básico. Nunca he sido una persona interesada en comprar teléfonos de alta gama y en aquella época tenía uno especialmente sencillo. Esto es importante porque, frente a algo extraordinario, hoy la reacción inmediata sería sacar el teléfono y grabarlo. En 2009, con el aparato que yo llevaba, esa posibilidad no era comparable a la actual.

Debe haber sido cerca de la medianoche, probablemente un poco antes, porque normalmente terminaba mi rutina antes de las doce para después bajar al departamento y acostarme.

No hacía frío.

Eso sí lo recuerdo con claridad.

Era una noche despejada. Había estrellas, aunque desde Santiago, por las luces de la ciudad, no se alcanzaban a distinguir demasiadas. Yo no soy originalmente de Santiago; soy de San Vicente de Tagua Tagua, así que estaba acostumbrado a cielos diferentes.

Me subí a la bicicleta estática y comencé mi rutina.

Cuando uno pedalea frente a un ventanal durante varios minutos, inevitablemente termina mirando hacia afuera. Ve los edificios, las luces, la ciudad extendida a la distancia.

Eso estaba haciendo cuando distinguí algo hacia el poniente, aproximadamente en la dirección que en ese momento yo interpretaba como Maipú.

Era una luz.

A simple vista se parecía mucho a una luna llena: redonda y amarillenta.

La observé sin darle demasiada importancia hasta que, de pronto, pareció desplazarse ligeramente fuera de mi campo visual.

Mi primera explicación fue inmediata y completamente cotidiana:

Me estoy mareando por el ejercicio.

No consumo drogas y nunca he tenido ese hábito. Tampoco había bebido alcohol. Estaba tranquilo, haciendo mi rutina de siempre, pero pensé que el esfuerzo físico podía haberme provocado algún tipo de mareo.

Dejé de pedalear.

Me quedé quieto y volví a mirar.

La luz estaba ahí.

Redonda.

Amarillenta.

Parecida a la luna llena.

Esperé.

Entonces volvió a moverse.

Ya no podía atribuirlo tan fácilmente al movimiento de mi cuerpo sobre la bicicleta, porque me había detenido.

La observé con mayor atención y comencé a notar algo todavía más extraño: el desplazamiento parecía seguir una especie de movimiento pendular.

La luz iba hacia un lado y después regresaba.

En determinado punto del recorrido, un edificio situado en mi línea visual la ocultaba. Después reaparecía cuando regresaba en la dirección contraria. La distancia hacía difícil establecer dónde se encontraba realmente, pero el hecho de que desapareciera detrás de una estructura me permitía reconocer que no se trataba simplemente de una sensación producida por mis propios ojos.

Eso fue lo que empezó a llamarme la atención.

Salí del gimnasio y avancé hacia el sector de la azotea. Más arriba estaba la piscina. Desde allí intenté conseguir un campo visual mejor.

La luz continuaba desplazándose.

Iba.

Volvía.

Iba otra vez.

Todavía no sentía miedo.

Mi mente buscó una explicación conocida.

Pensé en esos focos potentes que se utilizan en discotecas, fiestas o espectáculos y que proyectan haces de luz hacia el cielo. En esa época yo había trabajado algunas veces en discotecas y conocía ese tipo de iluminación. Me dije que probablemente alguien estaba utilizando un foco, algo parecido a la señal de Batman: una luz proyectada a distancia que, por efecto del movimiento, daba la impresión de estar suspendida en el cielo.

Era una explicación razonable.

Durante aproximadamente cinco minutos me quedé observando. Incluso comencé a aburrirme porque no sucedía nada diferente.

Hasta que el patrón cambió.

La luz hizo otro movimiento.

No era exactamente igual a los anteriores.

Y pensé:

Esto ya no está tan normal.

Los focos que yo conocía repetían trayectorias relativamente previsibles. Giraban de un lado hacia otro, trazaban círculos o seguían secuencias mecánicas. Aquello, en cambio, parecía modificar ligeramente su comportamiento.

Además, cuando descendía, yo tenía la impresión de que se hacía más pequeña.

En ese momento apareció una necesidad que considero fundamental para entender lo que hice después:

necesitaba que otra persona lo viera.

No quería quedarme únicamente con mi propia percepción.

Bajé.

Durante algún tiempo recordé que había utilizado las escaleras, pero posteriormente reconstruí mejor la secuencia y estoy convencido de que bajé por el ascensor hasta el cuarto piso.

Llegué al departamento y llamé a mi hermano.

—Pablo, acompáñame a la azotea.

Él reaccionó de una manera muy propia de nuestra relación.

—Ya, ¿qué hueá estái viendo ahora?

No le expliqué.

Eso fue deliberado.

No quería decirle que había una luz extraña, ni hablarle de la luna, de un OVNI o de ninguna otra interpretación que pudiera condicionar lo que él observara.

Solo insistí:

—Pablo, acompáñame a la azotea y dime lo que ves.

Subimos juntos en el ascensor.

Durante el trayecto no le expliqué qué estaba buscando.

Cuando llegamos arriba, señalé la dirección.

—Mira hacia allá y dime qué ves.

No le dije: “Mira esa luz”.

Tampoco: “Mira la luna”.

Simplemente le pedí que observara.

Él miró.

—Un foco que se mueve.

Aquella respuesta fue importante para mí.

Había identificado por sí mismo el mismo elemento que yo estaba observando y, además, había llegado inicialmente a una explicación muy parecida a la mía.

—Pablo, pero se mueve muy raro.

Nos quedamos mirando.

Pasaron tres o cuatro minutos.

Y entonces comenzó una parte de la experiencia que nos inquietó de verdad.

La luz, que inicialmente se veía redonda, comenzó a alargarse.

No desaparecía para reaparecer convertida en otra cosa. Desde nuestra perspectiva mantenía una continuidad visual mientras se deformaba. Era como si se estirara y después recuperara su forma, casi como una masa luminosa que se alargaba y volvía a contraerse mientras continuaba aquel extraño movimiento.

Nos miramos.

La hipótesis del foco empezó a parecernos insuficiente.

—No. Esto no es un foco.

Decidimos entonces intentar algo más: conseguir un observador que estuviera en otro punto de Santiago.

Mi cuñado Rodrigo vivía en Ñuñoa, en el sector de Campo de Deportes, a pocas cuadras del Estadio Nacional. Era ingeniero y bastante escéptico con estas cosas. Cuando uno hablaba de fenómenos extraños, su reacción tendía más bien a la incredulidad o a la burla.

Lo llamamos.

—Rodrigo, estamos viendo una luz rara. Mira por la ventana y ve si tú también la ves.

Al principio no encontró nada.

Su reacción fue la que esperábamos:

—Ya están inventando tonteras.

Se reía.

Pero insistimos.

—Rodrigo, en serio. Sube a la azotea, mira hacia el poniente y dinos qué estás viendo.

A él sí le mencionamos que buscara una luz.

Rodrigo tenía binoculares. No eran, según recuerdo, instrumentos profesionales, pero sí bastante buenos. Subió y comenzó a buscar en la dirección que le indicábamos.

En aquella época mantener una llamada telefónica durante mucho tiempo era caro, así que no permanecimos continuamente conectados.

Pasó un momento.

Después Rodrigo nos llamó de vuelta.

Recuerdo perfectamente que su voz había cambiado.

Ya no se estaba riendo.

Sonaba preocupado, incluso asustado.

Y nos dijo algo parecido a:

—Oye, hueón... veo un círculo de luz con un hoyo negro al medio.

Una especie de dona luminosa.

Eso era distinto de lo que nosotros veíamos.

Desde nuestra posición, Pablo y yo observábamos una figura luminosa completa. Rodrigo, utilizando los binoculares y situado en otro sector de Santiago, decía distinguir un anillo de luz con un centro oscuro.

Podía existir una explicación óptica para esa diferencia. Los binoculares podían mostrar detalles que nosotros no percibíamos a simple vista, o podían producir efectos propios de la observación. Yo no lo sabía.

Pero su reacción nos llamó profundamente la atención.

Hasta ese momento éramos dos personas observando desde el mismo edificio. Ahora había una tercera persona, situada en otro lugar de Santiago, que afirmaba estar viendo una anomalía luminosa en la dirección que le habíamos indicado.

La situación comenzó a resultar mucho más extraña.

Intenté comunicarme con mi hermana, precisamente porque sabía que tenía interés en los OVNIs y en este tipo de fenómenos, pero se encontraba fuera de Chile, en Perú, y no conseguí que pudiera participar de la observación.

También llamé a mi padre, que estaba en San Vicente de Tagua Tagua.

—Papi, mira hacia tal lado. Ve si alcanzas a distinguir algo raro.

Mi padre miró.

—No veo nada.

Aquello también constituía información.

Al menos desde su ubicación, mucho más distante, no podía observarse el fenómeno.

Mientras hacíamos estas llamadas, la luz continuaba cambiando.

Ya no parecía simplemente el círculo inicial. Se había vuelto algo más alargada y mantenía aquel movimiento que yo describiría como pendular.

Además, desde nuestra perspectiva comenzó a avanzar en dirección al centro de Santiago.

Al principio yo había pensado que se encontraba aproximadamente hacia Maipú. Después comprendí que mi estimación de distancia y ubicación podía ser incorrecta. Desde una azotea, de noche y sin referencias precisas, era muy difícil establecer la posición real de una luz en el cielo.

Lo que sí podía describir era su apariencia.

Para mí tenía un color amarillo muy intenso. En algún momento lo describí como “fluorescente”, aunque esa palabra no es exactamente correcta. Lo que intento decir es que era una luz brillante, de un amarillo fuerte, muy definida a la vista.

Había comenzado redonda.

Después se alargaba.

Volvía.

Cambiaba ligeramente de forma.

Y continuaba moviéndose.

Yo trataba de encontrar palabras para describir aquello y pensaba en algo parecido a un sliding de luz, un deslizamiento luminoso que no correspondía bien a ninguna imagen concreta que yo conociera.

Y comenzó a acercarse.

Ese es uno de los recuerdos que todavía me resultan difíciles de ordenar, porque justamente en esa etapa ocurre lo que para mí constituye la parte más extraña de la experiencia.

Hay algo de mi historia personal que también ayuda a entender por qué mi hermano reaccionó de aquella manera cuando fui a buscarlo.

Cuando le dije:

—Pablo, acompáñame a la azotea.

Su respuesta inmediata había sido:

—¿Qué estái viendo ahora?

¿Por qué?

Porque él siempre ha pensado que yo busco cosas raras.

Desde antes de aquella noche me interesaban los fenómenos extraños, aunque mi interés estaba mucho más relacionado con lo paranormal y lo fantasmagórico que con una investigación específica de objetos en el cielo.

Cuando era niño, por ejemplo, tuve una experiencia en el campo relacionada con un llanto que asocié en ese momento con la historia de La Llorona. Vivíamos en una zona rural y aquel episodio me impresionó profundamente. Más que producirme rechazo, despertó mi curiosidad.

Mi hermano conocía ese interés.

Por eso tendía a burlarse un poco de mí. Desde su perspectiva, yo era el hermano al que le gustaban las cosas paranormales y que podía andar buscando fantasmas.

Precisamente por eso considero importante que, aquella noche, no le dijera lo que debía ver.

No subió a la azotea porque yo le hubiese anunciado:

“Hay un OVNI”.

Subió sin saber qué estaba observando yo.

Y cuando le pedí que mirara hacia un sector del cielo y me dijera qué veía, identificó por su cuenta una luz en movimiento.

Después observó conmigo sus cambios.

Rodrigo constituye otro elemento independiente dentro del recuerdo.

Él no estaba en nuestro edificio. Se encontraba en Ñuñoa, en el sector de Campo de Deportes, cerca del Club Suizo y del Estadio Nacional.

Miró hacia el poniente desde la azotea de su edificio utilizando binoculares.

Su descripción fue específica:

—Veo un círculo de luz con un hoyo al medio.

Una dona.

Pablo y yo nunca vimos ese centro oscuro.

Mi hermano observó esencialmente lo mismo que yo.

Fue mi cuñado quien describió la forma de anillo.

Y hay otro detalle que para mí tiene un peso especial cuando recuerdo todo esto: Rodrigo falleció aproximadamente un año después debido a un tumor.

No establezco ninguna relación entre su enfermedad y lo que observamos aquella noche. De hecho, cuando posteriormente me preguntaron si después del episodio había ocurrido conmigo alguna enfermedad, sincronicidad, cambio de trabajo o acontecimiento fuera de lo habitual que yo pudiera asociar con la experiencia, mi respuesta fue muy clara:

—Nada.

Nada bueno ni malo que yo pudiera relacionar razonablemente con aquello.

Después de esa noche mi vida continuó.

Ocurrieron las cosas habituales de cualquier vida.

No considero que la observación haya sido un anuncio, una advertencia o el inicio de una cadena de acontecimientos extraordinarios.

Y eso, paradójicamente, hace que me resulte todavía más interesante.

Porque tampoco correspondía a lo que yo habría imaginado si hubiera tenido que inventar una experiencia de este tipo.

Si todo hubiera sido una construcción basada simplemente en mis expectativas, habría esperado otra cosa.

En esa época yo creía —o quería creer— mucho más en seres.

Si mi imaginación hubiera construido deliberadamente un encuentro extraordinario, probablemente habría aparecido un ser, un platillo, una nave reconocible, una figura.

Algo concreto.

Pero no ocurrió nada de eso.

Solo había luz.

Y precisamente eso es lo que me complica hasta hoy.

La experiencia no coincidía con aquello que yo esperaba encontrar.

No vi extraterrestres ni ocupantes.

No vi un platillo ni tampoco recibí algún mensaje.

Vi una luz cuyo comportamiento no conseguí explicar y que, al menos durante una parte de la observación, también fue percibida por otras personas.

Con los años encontré una comparación que me permitía explicar mejor la sensación, aunque no necesariamente el fenómeno.

Pensé en Fátima.

Había escuchado la historia del llamado “milagro del sol”, aquel episodio en el que numerosas personas describieron un comportamiento extraordinario del Sol.

No afirmo que ambos acontecimientos hayan sido lo mismo.

Tampoco tengo elementos para establecer esa relación.

Pero cuando alguien me pregunta qué vi aquella noche, a veces termino respondiendo con una frase muy sencilla:

—Una vez vi la luna bailando.

Eso es lo más cercano que encuentro.

Así como en aquella historia las personas hablaban de un Sol que parecía bailar, yo recuerdo una luz semejante a una luna llena que se movía de una manera que no podía comprender.

Relato mi historia por si mañana alguien describe una luz redonda y amarillenta que se desplaza de forma pendular, que cambia de forma, que se alarga y que desde otro punto de observación parece mostrar un centro oscuro, quiero que exista este testimonio.

Lo importante para mí es dejar constancia de mi testimonio. 

© Iván Vega Recabal. Material de investigación protegido. Prohibida su reproducción sin autorización.

Case: Daniel Seguel | The Light That Danced Over Santiago

Witness Name: Daniel Alejandro Seguel Rodríguez
City and Country: Santiago, Chile
Date of Incident: 2009; the witness does not remember the exact date
Approximate Time: Around midnight.
Number of Witnesses: 3, Daniel, his brother Pablo Seguel Rodríguez, and his brother-in-law Rodrigo, who observed the phenomenon from another location and used binoculars.
Address or Coordinates: Lira and Santa Isabel area, downtown Santiago, Santiago, Chile. The main observation took place from the gym and rooftop of a building approximately 24 stories tall. The account does not provide a street number or exact coordinates.

Investigation by Iván Vega Recabal

Daniel Alejandro Seguel Rodríguez is a psychologist and, at the time of the events, was in the final year of his university degree. The experience he decided to share occurred around 2009, when he was living with his brother in an apartment in the Lira and Santa Isabel area of Santiago, Chile.

It was a weeknight, and Daniel was engaged in an entirely ordinary activity in his building. What began in this everyday setting would become a memory that, many years later, still leads him to ask questions for which he has found no definitive answer.

Make yourself comfortable, because a new UFO Testimony begins here.

My name is Daniel Alejandro Seguel Rodríguez. I’m a psychologist, I specialized in sexology, and I’m currently forty years old.

What I’m about to tell you happened quite a long time ago, and to this day I still haven’t found an explanation that completely satisfies me. It’s different from many of the experiences you usually hear about when people talk about strange phenomena in the sky. That’s why, when I came across other stories containing certain similar elements, something about it began bothering me again.

Especially because, as the years went by, I began questioning the explanation we normally associate with these kinds of experiences: extraterrestrials, spacecraft, flying saucers. In my case, I’m not sure that’s necessarily what this was about.

It all began very simply. And I think that simplicity is precisely one of the relevant aspects of the story.

It happened in downtown Santiago, around 2009. I remember because I was about to graduate from university. I was studying Psychology at Universidad Central and was in my final year. It was 2009 because I was about to finish university. I was studying Psychology at Universidad Central and was in my final year.

At the time, I lived with my brother in a fourth-floor apartment in a building located around Lira and Santa Isabel in Santiago. My brother is a year older than me, a lawyer who graduated from Universidad Católica, and quite skeptical about these subjects, although I’ve always thought that somewhere inside him he retains a certain openness toward experiences that are difficult to explain.

That night was a weeknight. I can’t say for certain whether it was Monday, Tuesday, or Wednesday, although I have the impression that it may have been a Tuesday.

As I usually did, I went upstairs to exercise in the building’s gym.

The gym was at the top of the building, near the rooftop. It was—and as far as I remember, still is—the typical small gym you find in a residential building: windows, a few machines, treadmills, and two stationary bikes. From the bikes, you could look west.

You also have to picture downtown Santiago in 2009. There were plenty of buildings, of course, but the density wasn’t what it is today. From that height, you could still see a considerable distance and make out distant lights in different parts of the city.

The building was around twenty-four stories tall. So from the top, the field of view was broad.

I exercised while listening to music on a Walkman. My cell phone was very basic. I’ve never been someone interested in buying high-end phones, and back then mine was particularly simple. This matters because today, if you saw something extraordinary, your immediate reaction would be to pull out your phone and record it. In 2009, with the device I had, that possibility was nothing like it is today.

It must have been close to midnight, probably a little earlier, because I usually finished my routine before twelve and then went back down to the apartment to go to bed.

It wasn’t cold.

I remember that clearly.

It was a clear night. There were stars, although because of Santiago’s city lights you couldn’t see very many. I’m not originally from Santiago; I’m from San Vicente de Tagua Tagua, so I was used to different skies.

I got on the stationary bike and began my routine.

When you pedal in front of a window for several minutes, you inevitably end up looking outside. You see the buildings, the lights, the city stretching into the distance.

That was what I was doing when I noticed something toward the west, roughly in the direction that at the time I interpreted as Maipú.

It was a light.

To the naked eye, it looked very much like a full moon: round and yellowish.

I watched it without paying much attention until, suddenly, it seemed to shift slightly out of my field of vision.

My first explanation was immediate and completely ordinary:

I’m getting dizzy from exercising.

I don’t use drugs and never have. I hadn’t been drinking alcohol either. I was calm, doing my usual routine, but I thought the physical exertion might have made me dizzy.

I stopped pedaling.

I stayed still and looked again.

The light was there.

Round.

Yellowish.

Like a full moon.

I waited.

Then it moved again.

I could no longer attribute it so easily to my body moving on the bike, because I had stopped.

I watched it more carefully and began noticing something even stranger: its movement seemed to follow a kind of pendulum motion.

The light would move to one side and then come back.

At a certain point along its path, a building in my line of sight would block it. Then it would reappear as it returned in the opposite direction. The distance made it difficult to determine where it actually was, but the fact that it disappeared behind a structure allowed me to recognize that this wasn’t simply a sensation produced by my own eyes.

That was when it really began to catch my attention.

I left the gym and went toward the rooftop area. The swimming pool was higher up. From there, I tried to get a better field of view.

The light kept moving.

Back.

And forth.

Back again.

I still wasn’t afraid.

My mind searched for a familiar explanation.

I thought about those powerful spotlights used at nightclubs, parties, or shows that project beams of light into the sky. At the time, I had worked in nightclubs on a few occasions and was familiar with that kind of lighting. I told myself that someone was probably using a spotlight, something like the Bat-Signal: a light projected into the distance that, because of its movement, created the impression that it was suspended in the sky.

It was a reasonable explanation.

I stood there watching for about five minutes. I even began to get bored because nothing different was happening.

Until the pattern changed.

The light made another movement.

It wasn’t exactly like the previous ones.

And I thought:

This isn’t so normal anymore.

The spotlights I knew followed relatively predictable trajectories. They moved from side to side, traced circles, or followed mechanical sequences. This thing, however, seemed to alter its behavior slightly.

Also, when it moved downward, I had the impression that it became smaller.

At that point, I felt a need that I consider fundamental to understanding what I did next:

I needed someone else to see it.

I didn’t want to rely solely on my own perception.

I went downstairs.

For a while, I remembered having used the stairs, but later I reconstructed the sequence more carefully and I’m convinced that I took the elevator down to the fourth floor.

I reached the apartment and called my brother.

“Pablo, come up to the roof with me.”

He reacted in a way that was very typical of our relationship.

“Okay, what the hell are you seeing now?”

I didn’t explain.

That was deliberate.

I didn’t want to tell him there was a strange light, or mention the Moon, a UFO, or any other interpretation that might influence what he observed.

I simply insisted:

“Pablo, come up to the roof with me and tell me what you see.”

We took the elevator up together.

During the ride, I didn’t explain what I was looking for.

When we got to the top, I pointed in the direction.

“Look over there and tell me what you see.”

I didn’t say, “Look at that light.”

Nor did I say, “Look at the Moon.”

I simply asked him to look.

He looked.

“A moving spotlight.”

That answer was important to me.

He had independently identified the same thing I was observing and, moreover, had initially arrived at an explanation very similar to mine.

“Pablo, but it’s moving really strangely.”

We kept watching.

Three or four minutes passed.

And then a part of the experience began that genuinely unsettled us.

The light, which had initially appeared round, began to elongate.

It didn’t disappear and then reappear as something else. From our perspective, it maintained visual continuity as it changed shape. It was as though it were stretching and then returning to its original form, almost like a luminous mass that elongated and contracted again while continuing that strange movement.

We looked at each other.

The spotlight hypothesis was beginning to seem inadequate.

“No. This isn’t a spotlight.”

We then decided to try something else: get an observer at another location in Santiago.

My brother-in-law Rodrigo lived in Ñuñoa, around Campo de Deportes, a few blocks from Estadio Nacional. He was an engineer and quite skeptical about these things. Whenever someone talked about strange phenomena, his reaction tended to be disbelief or mockery.

We called him.

“Rodrigo, we’re seeing a strange light. Look out the window and see if you can see it too.”

At first, he couldn’t find anything.

His reaction was exactly what we expected:

“You guys are making up nonsense.”

He laughed.

But we insisted.

“Rodrigo, seriously. Go up to the roof, look west, and tell us what you’re seeing.”

We did tell him to look for a light.

Rodrigo had binoculars. As far as I remember, they weren’t professional equipment, but they were quite good. He went upstairs and began searching in the direction we had indicated.

Back then, staying on a phone call for a long time was expensive, so we didn’t remain continuously connected.

Some time passed.

Then Rodrigo called us back.

I remember perfectly that his voice had changed.

He wasn’t laughing anymore.

He sounded concerned, even frightened.

And he said something like:

“Dude... I see a circle of light with a black hole in the middle.”

A kind of luminous doughnut.

That was different from what we were seeing.

From our position, Pablo and I saw a completely luminous figure. Rodrigo, using binoculars and positioned elsewhere in Santiago, said he could make out a ring of light with a dark center.

There could have been an optical explanation for that difference. The binoculars might have revealed details we couldn’t perceive with the naked eye, or they could have produced optical effects of their own. I didn’t know.

But his reaction caught our attention.

Until then, there had been two of us observing from the same building. Now there was a third person, elsewhere in Santiago, claiming to see a luminous anomaly in the direction we had indicated.

The situation began to seem much stranger.

I tried to contact my sister, precisely because I knew she was interested in UFOs and these kinds of phenomena, but she was outside Chile, in Peru, and I couldn’t get her to participate in the observation.

I also called my father, who was in San Vicente de Tagua Tagua.

“Dad, look in that direction. See if you can make out anything strange.”

My father looked.

“I don’t see anything.”

That was information too.

At least from his much more distant location, the phenomenon couldn’t be seen.

While we were making these calls, the light continued to change.

It no longer looked simply like the original circle. It had become more elongated and continued the movement I would describe as pendular.

Also, from our perspective, it began moving toward downtown Santiago.

Initially, I had thought it was roughly in the direction of Maipú. Later, I realized that my estimate of its distance and location could have been wrong. From a rooftop at night, without precise reference points, it was very difficult to determine the actual position of a light in the sky.

What I could describe was its appearance.

To me, it was a very intense yellow. At one point I described it as “fluorescent,” although that isn’t exactly the right word. What I mean is that it was a bright, strongly yellow light, very clearly defined to the eye.

It had started out round.

Then it elongated.

It returned.

Its shape changed slightly.

And it kept moving.

I tried to find words to describe it and thought of something like a sliding light, a luminous gliding motion that didn’t really correspond to any specific image I was familiar with.

And it began to approach.

That is one of the memories I still find difficult to put in order, because it is precisely at this stage that what I consider the strangest part of the experience occurred.

There’s something about my personal history that also helps explain why my brother reacted the way he did when I went to get him.

When I said:

“Pablo, come up to the roof with me.”

His immediate response had been:

“What are you seeing now?”

Why?

Because he has always thought I go looking for strange things.

Even before that night, I was interested in strange phenomena, although my interest had much more to do with the paranormal and ghostly phenomena than with specifically investigating objects in the sky.

When I was a child, for example, I had an experience in the countryside involving a crying sound that, at the time, I associated with the story of La Llorona. We lived in a rural area, and that episode made a deep impression on me. Rather than repelling me, it awakened my curiosity.

My brother knew about that interest.

That was why he tended to tease me a little. From his perspective, I was the brother who liked paranormal things and might go around looking for ghosts.

That is precisely why I consider it important that, that night, I didn’t tell him what he was supposed to see.

He didn’t go up to the roof because I had announced:

“There’s a UFO.”

He went up without knowing what I had been observing.

And when I asked him to look at an area of the sky and tell me what he saw, he independently identified a moving light.

Then he watched its changes with me.

Rodrigo represents another independent element in the memory.

He wasn’t in our building. He was in Ñuñoa, around Campo de Deportes, near Club Suizo and Estadio Nacional.

He looked west from the rooftop of his building using binoculars.

His description was specific:

“I see a circle of light with a hole in the middle.”

A doughnut.

Pablo and I never saw that dark center.

My brother essentially saw the same thing I did.

It was my brother-in-law who described the ring shape.

And there is another detail that carries particular weight for me whenever I remember all of this: Rodrigo died approximately one year later from a tumor.

I don’t establish any connection between his illness and what we observed that night. In fact, when I was later asked whether, after the episode, I had experienced any illness, synchronicity, job change, or unusual event that I could associate with the experience, my answer was very clear:

“Nothing.”

Nothing good or bad that I could reasonably connect to it.

After that night, my life continued.

The ordinary things that happen in any life happened.

I don’t consider the sighting to have been an announcement, a warning, or the beginning of a chain of extraordinary events.

And that, paradoxically, makes it even more interesting to me.

Because it also wasn’t what I would have imagined if I had been asked to invent an experience like this.

If the whole thing had simply been a construction based on my expectations, I would have expected something else.

Back then, I believed—or wanted to believe—much more strongly in beings.

If my imagination had deliberately constructed an extraordinary encounter, a being probably would have appeared, or a saucer, a recognizable craft, a figure.

Something concrete.

But none of that happened.

There was only light.

And that is precisely what still troubles me today.

The experience didn’t match what I expected to find.

I didn’t see extraterrestrials or occupants.

I didn’t see a flying saucer, nor did I receive any kind of message.

I saw a light whose behavior I couldn’t explain and which, for at least part of the observation, was also perceived by other people.

Over the years, I found a comparison that helped me explain the sensation better, although not necessarily the phenomenon itself.

I thought of Fátima.

I had heard the story of the so-called “Miracle of the Sun,” the episode in which numerous people described extraordinary behavior by the Sun.

I’m not claiming that the two events were the same.

Nor do I have any evidence to establish such a connection.

But when someone asks me what I saw that night, I sometimes end up answering with a very simple phrase:

“Once, I saw the Moon dance.”

That’s the closest description I can find.

Just as in that story people spoke of a Sun that seemed to dance, I remember a light resembling a full moon moving in a way I couldn’t understand.

I’m telling my story so that if, someday, someone describes a round, yellowish light moving in a pendulum-like fashion, changing shape, elongating, and appearing from another observation point to have a dark center, I want this testimony to exist.

What matters to me is leaving a record of my testimony. 

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